Chapter 1
Glasgow, 1847
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La pluie à Glasgow ne tombe pas. Elle insiste.
Any MacCoven se tenait sur les quais du Broomielaw, sa malle à ses pieds, et regardait le navire qui allait l'emporter. Le Caledonia n'était pas beau — c'était un brick marchand reconverti, dont la coque portait les cicatrices de vingt traversées et la promesse incertaine d'une vingt-et-unième. Mais il flottait. C'était tout ce qu'Any demandait à un navire : qu'il flotte.
Elle avait vingt-trois ans, des cheveux roux que la pluie transformait en quelque chose d'ingérable, et exactement quatorze shillings dans la poche de son manteau. C'était assez pour la traversée. Pas assez pour le retour. Ce qui n'était pas un problème, puisque Any n'avait pas l'intention de revenir.
On ne revient pas d'où l'on fuit.
Derrière elle, Glasgow fumait. Les cheminées des filatures crachaient leur haleine noire dans un ciel qui n'avait pas vu le bleu depuis octobre. Les rues étaient des rivières de boue où se mêlaient les langues — le gaélique des Highlands, l'anglais des contremaîtres, l'irlandais des réfugiés de la famine qui arrivaient par centaines, chaque jour, les yeux creux et les mains vides.
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