Chapter 1
Les Catacombes
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La lumière des torches tremblait sur les murs comme une prière qui hésite.
Livia descendit les dernières marches taillées dans le tuf, la main droite effleurant la paroi humide. L'air changeait ici — plus lourd, plus ancien, chargé d'une odeur de terre et d'encens qui ne s'éteint jamais tout à fait. Au-dessus d'elle, Rome dormait. Ou plutôt, Rome feignait de dormir, car Rome ne dort pas. Rome surveille.
Elle avait dix-sept ans la première fois qu'elle était descendue. Son père l'avait guidée, sa large main enveloppant la sienne comme un serment. Ne parle à personne de cet endroit, avait-il murmuré. Et si quelqu'un te demande où tu vas la nuit, tu réponds que tu ne vas nulle part. Que tu restes. Que tu dors.
Mais Livia ne dormait pas. Livia descendait.
Ce soir, trois ans plus tard, elle connaissait chaque fissure du passage, chaque virage où le couloir s'étranglait avant de s'ouvrir à nouveau. Elle connaissait l'endroit exact où, si l'on pressait l'oreille contre la pierre, on pouvait entendre le Tibre couler quelque part au-dessus, indifférent et éternel.
Le passage débouchait sur une salle basse, voûtée, où trente personnes se tenaient déjà. Pas plus. Jamais plus. La prudence avait un nombre, et ce nombre était trente.
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