La Sentence

On jugea Livia un jeudi.

Le tribunal siégeait dans la basilique Aemilia, sous des plafonds si hauts que les voix s'y perdaient avant d'atteindre les poutres. Le préfet Gaius Valerius, un homme dont la maigreur faisait penser à un couteau, était assis derrière une table de marbre poli. Devant lui, un brasero où brûlait l'encens destiné aux dieux.

L'encens de la question. L'encens du choix.

Brûle une pincée pour Jupiter, et tu es libre. Refuse, et tu n'es plus rien.

Livia se tenait debout, les poignets liés par une corde si fine qu'elle semblait presque décorative. Autour d'elle, une vingtaine de spectateurs observaient la scène avec l'attention ennuyée de ceux qui ont déjà vu ce spectacle trop de fois.

— Ton nom, dit le préfet sans lever les yeux.

— Livia Marcella.

— Ton père était Marcus Marcellus, marchand d'huile ?