Chapter 1
La Lisière
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La forêt respirait.
Ce n'était pas une métaphore. Elowen le sentait — le mouvement lent et immense de quelque chose de vivant sous ses pieds, dans l'air, dans la lumière filtrée qui tombait à travers la canopée comme de l'or liquide. Brocéliande respirait, et si l'on savait écouter, on pouvait entendre son souffle dans le bruissement des feuilles, dans le murmure des sources, dans ce silence particulier qui n'est pas l'absence de bruit mais sa forme la plus pure.
Elowen savait écouter.
Elle avait grandi à la lisière, dans la dernière maison avant les arbres — une bâtisse de pierre grise et de chaume que la mousse avait lentement adoptée comme l'une des siennes. Sa grand-mère, Maëlys, disait que la maison n'avait pas été construite là par hasard. La forêt l'avait appelée. La forêt appelle toujours ce dont elle a besoin.
Ce matin de septembre, l'air avait un goût différent. Elowen s'était réveillée avant l'aube, tirée du sommeil par quelque chose qu'elle ne pouvait nommer — pas un bruit, pas un rêve, mais une sensation. Comme si la terre sous la maison avait tressailli. Comme si Brocéliande avait pris une inspiration plus profonde que d'habitude et l'avait retenue.
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